Intermitencias de la Vida

El Maestro de la Escuela

(Fragmentos de un Libro)

DAVID ALMA: FLY ME TO THE MOON
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Este hijo de puta no tenía consideración, ni siquiera tenia ganas de enseñar, tan solo cogía la tiza y empezaba a escribir los títulos del tema en la pizarra. Yo lo odiaba desde mi rincón, pero no era un odio oscuro, no era un odio llevado a la venganza, era un odio transparente, claro como el agua, un odio de niño asustado, un tierno y frio odio. Así es, sentado en mi solitario rincón podía observar sus gestos, sus malas intenciones, sus deseos de joderme el día con alguna cuestión para el que no podía estar preparado. Bueno jamás estuve preparado, podía saber muchas cosas de las materias que exponía, pero nunca estaba preparado para mis miedos. Comprenderán, el media 1.80 cm y yo tan solo llegaba a duras penas al metro de altura y no tenia defensa, y no tenia donde huir y no tenia disculpas. La razón siempre era la misma: Era un jodido ignorante porque el quiso así llamarme. Entendí el mensaje desde la primera vez que me golpeo. Y me golpeaba siempre, aunque los golpes se convertían en caricias macabras cuando estaba al frente de treinta niños de mi edad mirando ese espectáculo. El tenía el permiso, el poder, era el dueño de ese mundo pequeño encerrado en un salón de clases.

Y no tenía ganas de enseñar, es decir fuera de su círculo predilecto (4 alumnos) los demás era niebla, lo demás olía mal y no tenia futuro. Lo demás era basura que había que destruirse. Y quiso hacerlo muchas veces conmigo, quiso bailar sobre mi vergüenza, quiso burlarse de mi tristeza, quiso jugar con mi sufrimiento. En parte lo lograba, en parte podía romper mi corazón de cristal, en parte dejaba que lo hiciera, en parte dejaba que lo hiciera para que por fin me dejara en paz.

Cuando entre las montañas tímidamente el sol apagaba sus luces, el timbre de salida retumbaba los muros del salón. Era Hora de alejarse de ahí y yo salía del colegio corriendo rumbo a casa, esperando no volver nunca jamás. Y me lo repetía cada tarde con mi vocecita…aunque siempre regresaba. Siempre regresaba carajo.

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© 2008 by Chinasklauzz

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Posted by Chinasklauzz on septiembre 30, 2008. Filed under Literatura, Nuestra Puta Vida. You can follow any responses to this entry through the RSS 2.0. You can leave a response or trackback to this entry