Las bata­llas se pier­den en el tiempo y mas allá de que aún no ter­mina esta guerra…No quiero otra bata­lla más.

Nunca juz­ga­mos la trama de la his­to­ria coti­diana,
extra­ños soli­ta­rios en su nimie­dad, sin mando ni aspecto,
susu­rrán­dole al viento: La fun­ción tiene que empezar.

Pieza suprema, opera prima, madera de actriz en deca­den­cia,
Las luces se apa­gan, corre la cinta frente a los ojos.
Per­ver­sos sin filo, recla­mos ansio­sos:
La fun­ción ya debe empezar.

–La pálida noche que me viste sen­tado en la ter­cera del salón
sin temor a masturbarme…lloré un poco más.
Sucede que el alma se expone al gemido deli­cioso de su artista artificial.

Mien­tras, en esta fila una cor­bata se afloja al sudor de la noche,
en la otra, más allá, el gemido de dos voces per­fu­man con pla­cer su ago­nía:
–El, se arro­di­lla –como puede– frente al silen­cio de una som­bra
y absorbe sin miedo su des­tino ani­qui­lado.
–El otro se ima­gina –como quiere– la figura obtusa de una dama
pasa­jera de un bur­del del Callao.

Reven­ta­das luces de neón que llo­ran su aban­dono sobre
la bolsa de cara­me­los de un vaga­bundo de la ter­cera edad.
Ante­sala de la muerte, atmós­fera fic­cio­nal:
La fun­ción ya debe empezar.

–La noche sin nom­bre que me oliste per­dido en la
ter­cera fila del abismo…lloré un poco más.
sucede que el alma com­pro­mete su des­tino a los aulli­dos de su ninfa vulgar.

Te miro a ti: per­fil de empleado des­pe­dido, viejo amante de bur­de­les, ven­de­dor de cara­me­los, lisiado extran­jero, pros­ti­tuto del par­que, vio­la­dor de abue­li­tas; per­fil de escri­tor sin futuro, dio­ses dis­fra­za­dos, ros­tros de luz inter­mi­tente, de luz de neón, de luz a gas natu­ral, de aulli­dos espec­tra­les espe­rando con des­pre­cio el lla­mado de la muerte.

Cuando la fiesta acaba, la pla­tea se ilu­mina, nadie se conoce y nadie nece­sita hablar. Zom­bis en la nie­bla de alquitrán.

Chi­nas­klauzz

Tomada de:Poe­mas de Mierda y Otros Tex­tos

Intento de alguna manera copiar un poema en el siguiente post, pero este se resiste por todas par­tes y hace lo posi­ble para no armo­ni­zar con la página digi­tal, para no ser parte de ella, para salirse repen­ti­na­mente del cua­dro. Inde­pen­den­cia digital.

Es el dere­cho de un texto en con­tra de su creador.

Las coyun­tu­ras polí­ti­cas, las cri­sis mun­dia­les y las infor­ma­cio­nes dia­rias no dejan lugar a que un poema mío salte a la página y tenga a su lec­tor agra­de­cido. No, no es cómodo para mis poe­mas verse en medio de toda esta revo­lu­ción de pro­ble­mas y lo voy enten­diendo y es por eso que he acep­tado que mi poe­sía no tiene espa­cio en Mula­dar News y al mismo tiempo he deci­dido abrir mi blog par­ti­cu­lar  con mi humilde car­ga­mento de vie­jos escri­tos y bana­li­da­des diarias.

Por otro lado Mula­dar News tiene un com­pro­miso con sus lec­to­res dia­rios (aún tene­mos tanto por hacer) y con­ti­nuará con su infor­ma­ción, bus­cando siem­pre la ver­dad sin caer en los exce­sos, evi­tando la con­ti­nuas fal­sas pri­mi­cias que ocu­pan un tiempo innecesario.

La Voz Noc­turna lejos de ser un saté­lite de este espa­cio será el cemen­te­rio pri­vado de las emo­cio­nes de mis textos.

Por todo esto Bien­ve­nida a La Voz  Nocturna

Que ten­gan un buen día.

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Cocha Coy­llor

Res­ponso a los muer­tos en la voz que­brada de un can­tor de las altu­ras hela­das del Cerro de Pasco -  Perú.

Nota: Mi inex­pe­rien­cia frente a la cámara no puede adver­tir que el viento frío se entro­meta por un ins­tante y se mez­cle con el sonido del acordeón.

.

(*) Escri­tor y Maes­tro Pas­queño
“La Con­quista del Pozuzo”

a razón de un recuerdo por noche,

y me hago de espacios,

como el cirio encendido

en su fúne­bre sombra.

.

Se pro­longa el silencio,

como habi­tante en clausura,

des­pe­jando a la luna del miedo,

Y hay quien luce esta pena,

otor­gando un recuerdo

al mítico tiempo.

.

Chi­nas­klauzz

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No es acon­se­ja­ble escri­bir acerca de la sole­dad, la sole­dad no nece­sita con­tarse, la sole­dad no requiere de pres­ti­gios, ni de vani­da­des, ni de ancia­nos olvi­da­dos a su pútrida suerte, ni de jóve­nes embus­te­ros que gimen sus des­gra­cias como pája­ros enjau­la­dos a sus mie­dos. Que nada de eso se te cruce por la mente. 

No es acon­se­ja­ble hablar sobre la sole­dad, la sole­dad no vive del talento, ni de bur­de­les en calle­jo­nes inmun­dos, ni de borra­chos den­tro de habi­ta­cio­nes gri­ses, ni de can­ti­nas flo­tando sobre vómi­tos y mierda, ni de bote­llas vacías, ni de venas reven­ta­das, ni de men­ti­ras que bellos poe­tas lucen. Que nada de eso tenga que ver contigo.

No es impres­cin­di­ble retra­tar a la sole­dad, la sole­dad en si misma no ame­rita retra­tos, ni pen­sa­mien­tos auda­ces. Nada de lo que nos acer­que a la sole­dad tiene que ver con esta cabal­mente. Nin­gún solido esfuerzo que per­ma­nezca en el tiempo, nin­gún poema, nin­guna ame­naza de muerte, nin­gún lamento de fin de semana, nin­guna cama vacía puede pare­cerse a lo que los sui­ci­das nom­bran con dul­zura: sole­dad. Que nada de esto tenga luz.

La sole­dad no esta aquí vagando, ni allá, ni mas allá, ni por aquí den­tro, ni al alre­de­dor, ni afuera. Pero incons­cien­te­mente sabes que eres la cueva per­fecta donde ella habita y eso nada ni nadie lo reme­dia. Nada ni nadie mal­dita sea.

Chi­nas­klauzz

.

Pd.:  Lucho con­tra tu enfer­me­dad M.R. la cosa se pone difí­cil  y es por eso que deje  de lado los ver­sos, las extra­va­gan­cias, las malas his­to­rias, los fan­tas­mas y este que­rido espa­cio que me anima y al que regreso.

Pero yo soy raro;
Soy extraño
Que demo­nios estoy
¿haciendo aquí?
No per­te­nezco aqui.

CREEP

.

Nunca me he sen­tido atraído ple­na­mente por alguna corriente musi­cal, es por eso qui­zás que puedo apre­ciar la música con mayor sol­tura, sin apa­sio­na­mien­tos, sin ese extre­mismo que se requiere para con­ver­tirse en fanático.

Hoy quiero dedi­carte  este post, por­que sé que estas enferma y sé que pronto vol­ve­rás con la misma son­risa de siem­pre y ade­más sé que esta can­ción te encanta.

Alí­viate pronto M.R.

.

Esta ani­ma­ción es la gana­dora de un con­curso en la que par­ti­ci­pa­ron los mejo­res ani­ma­do­res del mundo para poner ima­gen a la ver­sión acús­tica de la can­ción Creep del grupo Radiohead.

Fuente: http://www.aniboom.com

Chi­nas­klauzz

El Encuen­tro de Cristo Resu­ci­tado con La Vir­gen María -  Lambayeque

La Semana Santa me toco en una apa­ci­ble ciu­dad nor­teña lla­mada Lam­ba­ye­que que deriva su nom­bre de un ídolo lla­mado Yam­pa­llec y que fue colo­cado según cuen­tan por el mis­mí­simo Rey Naylamp.

En Lam­ba­ye­que ciu­dad evo­ca­dora como sue­len lla­marla uno viene a recar­gar ener­gía, a res­pi­rar tran­qui­li­dad y por supuesto a degus­tar del sabroso y afa­mado cevi­che. El único fin: ale­jarse de Lima.

Dis­fruto de las tar­des silen­cio­sas junto a mi novia y cami­na­mos por sus calles soli­ta­rias como dos almas per­di­das y que lle­gado el momento pre­visto se encuen­tran. Yo debe­ría cam­biar esto por la polí­tica, por los dic­ta­do­res o las injus­ti­cias. Yo debe­ría estar más con­tento y dejarme arras­trar por toda esta felicidad.

Algún día lle­gará mi momento, algún día me sucederá.

Chi­nas­klauzz

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Especial para Muladar News

Tu número telefónico repitiéndose dentro de mi camisa, consiguió dejarme igual que a un semáforo en medio de la garúa limeña. Mamá repetía: “es un hombre raro”. Tus ex-mujeres nunca hablaban mal de ti, te evitaban. Mis amigos auguraban: ”… ese huevón mira igual a cuando uno tropieza en la calle con un ciclista recién atropellado y no hace nada por socorrerlo, ese “pata” es un hombre malo”.  No les hice caso.

Busqué un pretexto, la Avenida Larco a los quince años era una vitrina opaca, sin monedas para comprar. Al traspasar esa primera vez tu puerta, mi corazón se desbocaba. Preguntaste amable si buscaba agua, los vellos de tus manos al acercarme el vaso fueron un rayo de electricidad.

Hablamos de Velasco Alvarado, el círculo universitario, si los desaparecidos eran un cuento. Palabras lentas, luces sicodélicas imaginarias, la velocidad del mundo ralentizada. Jugamos como quien juega con un ratón, viéndonos tras la cámara oscura del deseo, adivinando un habitante alado agazapado detrás del silencio intempestivo.

Una cicatriz quedó de ese encuentro. Tu olor permaneció dentro de mí. Pasaron las semanas raudas, un viernes tomando guinda en la Huaca Juliana, acabé cortando con mi enamorada. Aceptamos aliviados algo presentido desde aquella vez que aburridos nos prodigamos.

Odié cada paso de la Avenida Larco, aborrecí que fueras amigo de mi mamá. Las madres se equivocan poco. Supuso mi caída en tu trampa cuando nos presentó. Mi desasosiego la hizo animarme a irme a Chosica o a Huancayo a ver las dos cordilleras retándose en hermosura y soledad. Una tranquilidad maquillada tranquiliza siempre a los demás.

La frustración personal despertó el rojo en mi espíritu. De buenas a primeras me encontré pintando carteles en el zanjón .Odiando a la Junta Militar, a los rochabuses, a la desigualdad del mundo. Reconvertido fui alfabetizador voluntario, minero impostado, campesino alegre, obrero exaltado. Viendo a Cuatrotablas terminé comprendiendo perfectamente la retórica del vacío. Luego con “Yuyachkani” acabé dándome de bruces con el panfleto, la sedición fatua, el odio cholo disfrazado de vanguardia cultural.

Las huelgas pintaban romanticismo “huachafo” a mi falsa insubordinación. Mi rebeldía confundía la pasión negada con la lucha social.

Cuando “Tiempo Nuevo” dio un recital en La Cabaña te vi con un chico francés poniéndote su cigarrillo encendido en los labios. Lo acariciabas con la satisfacción de haber recuperado a un animal domesticado.

Al salir del teatro imaginé una persecución policial. Como no me persiguieron, frustrado y rabioso maldije con todas las fuerzas “al pueblo unido”, mi separación diametral de tu vida fascinante. Caminando por Paseo de la República, subí por el Jirón de la Unión y en Plaza San Martín le grité ¡Maricón! a un señor que no era maricón.

¡Qué bien mirabas, Lucho, que bien asaltabas! Sabías licuar la sangre. Llamabas a mi madre hablándole de mi talento, le aconsejabas mandarme a Europa:

” …Tu hijo en Lima se va asfixiar, es un “chibolo” muy inteligente, haz un esfuerzo, acabará en Sendero Luminoso…”

Una tarde luego del colegio, te descubrí desnudo en el pasillo de mi casa llena de ventanas, al lado de una costilla de Adán… Me miraste sonriendo y comprendí tu astucia. Usaste mi confusión, mi debilidad para acceder a mi madre.

Oí tu orín llenando de ruido la acústica del baño, ¡Tú si eras un cabrón terrorista! Tomaste lo necesario, incluso te afeitaste. Saliste de casa, mi madre nerviosa, contrariada, no acertaba a decir algo. El olor a Acqua Velva dejó ambientando la escalera, las toallas tenían tu cara satisfecha, al revés del famoso sudario de Turín.

Tu Volkswagen naranja con el tiempo, aun repercute, es un desfile patrio en mis madrugadas. Como una losa pesan ciertos recuerdos.

Dos meses después, en “El Perseo” nos reconocimos en la escalera. Llevabas un polo Lacoste, pelo mas largo, tus amigos festejaban algo carente de gusto. “La Chola Caderona” volvía loco al personal y Roberta Flack asesinaba suavemente con su canción. Al despedirnos ratifiqué, Dios es caprichoso y tenaz escogiendo castigos.

El jueves siguiente aparecí en la Iglesia del Colegio San Agustín, mi colegio, un cura español pidió explicación de mis tristezas. Hablamos del pecado, las dudas… Sentí tu aliento imaginario en la nuca. Besé automáticamente al cura en la boca. Enredados como pastores alemanes, animados los demonios, “cachamos” equilibrándonos en el coro. Perfectamente inventé en otro cuerpo, el cuerpo deseado. Lima llamaba desde lejos, el sacerdote oliendo aun a sexo, dio un discurso sobre la discreción y su “putamadre”. Autómata, zombie, sudoroso, yo llevaba tu dirección en el instinto.

Llegando a tu casa desaparecieron las palabras, apareciendo una serie de imágenes rebobinadas, corriendo, una saliva intensa fracturando itinerarios. La desnudez, la sensación de tu piel conformaron la pieza ausente de mi rompecabezas .Eras esa otra mitad ansiada para evitar la rotundidad el frío. Por ese método equiparé:(*) “Cachar” y amar, siendo igual, no son lo mismo.

No subsistieron heridas de esas sombras, persistiendo tu olor a pisco debajo de la axila derecha y tus pelos rubios en mi calzoncillo verde.

Al dejarme en casa, mi mamá te vio. Entré alucinando, dichoso al comedor.

Mamá alegremente triste tenía mi pasaje a Europa. Aliviado decidí dejarte lejos de mi bondad por mucho tiempo…

Comimos sopa a la minuta y tallarines verdes. Al servir la mazamorra, una cuchara tropezando nos hizo reír divertidos y locos. Éramos madre e hijo despidiéndose de sus miedos. Transformados extrañamente, gracias al azar y a ti, en “hermanos de leche”.

FIN

(*) Cachar:  Peruanismo que habla de la la conjunción copulativa.

Richard Villalón

Sevilla, 28 de febrero de 2009

www.richardvillalon.com

X-Japan : Cru­cify My Love

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Con­ti­nua­ción…

- Fíjate en las ton­te­rías que dices Andrés, estás loco sabes, estás muy jodi­da­mente loco,

- Solo sé que la feli­ci­dad que te doy no te alcanza Sofía y yo…

- Y tú qué, y tú jodes siem­pre mis domin­gos y ahora me sales con la estrofa paté­tica de que­rer sal­tar por la ven­tana, te parece muy cuerdo eso dime, sin­ce­ra­mente te parece que actúas con madurez.

- A veces me siento fuera de este mundo Sofía, como en un bur­buja via­jera, a veces me siento aban­do­nado, levi­tando por la tie­rra sin más pre­sen­cia que mis recuer­dos y…

- Hay Andrés, Andrés, tu orfan­dad me tiene sin cui­dado, tus con­flic­tos exis­ten­cia­les, me abu­rren, ya no me intere­san, no te las creo de ver­dad, y si deseas matarte, pues hazlo, hazlo ya y deja de arrui­narme la vida lentamente.

- Per­dó­name en lo más pro­fundo si no te amé de la mejor manera, pero tú sabes que todo esto que nos rodea es un invento más del amor: la cama, el desa­yuno, los domin­gos, el matri­mo­nio, el sexo, las flo­res del jar­dín, todo es tan falso y exa­ge­rado. Lo cierto es que ya no nos que­re­mos como al prin­ci­pio y yo no tengo fuer­zas para con­ti­nuar así.

-…¿Hablas en serio?

- Si Sofía, lo siento, los siento por los dos.

… Silen­cio profundo.

Con­ti­nuará…