Intento de alguna manera copiar un poema en el siguiente post, pero este se resiste por todas par­tes y hace lo posi­ble para no armo­ni­zar con la página digi­tal, para no ser parte de ella, para salirse repen­ti­na­mente del cua­dro. Inde­pen­den­cia digital.

Es el dere­cho de un texto en con­tra de su creador.

Las coyun­tu­ras polí­ti­cas, las cri­sis mun­dia­les y las infor­ma­cio­nes dia­rias no dejan lugar a que un poema mío salte a la página y tenga a su lec­tor agra­de­cido. No, no es cómodo para mis poe­mas verse en medio de toda esta revo­lu­ción de pro­ble­mas y lo voy enten­diendo y es por eso que he acep­tado que mi poe­sía no tiene espa­cio en Mula­dar News y al mismo tiempo he deci­dido abrir mi blog par­ti­cu­lar  con mi humilde car­ga­mento de vie­jos escri­tos y bana­li­da­des diarias.

Por otro lado Mula­dar News tiene un com­pro­miso con sus lec­to­res dia­rios (aún tene­mos tanto por hacer) y con­ti­nuará con su infor­ma­ción, bus­cando siem­pre la ver­dad sin caer en los exce­sos, evi­tando la con­ti­nuas fal­sas pri­mi­cias que ocu­pan un tiempo innecesario.

La Voz Noc­turna lejos de ser un saté­lite de este espa­cio será el cemen­te­rio pri­vado de las emo­cio­nes de mis textos.

Por todo esto Bien­ve­nida a La Voz  Nocturna

Que ten­gan un buen día.

Esta noche te espero, como tantas largas jornadas de pasión y delirio, espero a que tu dócil figura cruce mi pequeño universo y se quede un momento, como tantas otras noches de luna creciente estoy aquí, roncando mi silencio, recordándote…

Qué hace de mí este recuerdo que puedo sentir como mi respiración se obstruye,

Qué hace de mí esta soledad que ya no precisa de lágrimas,

Esta noche como ayer, como ayer que ni siquiera supe como servirme el café, que ni supe que pantalón usar, que ni supe como despertar sin ti a mi lado, como un maldito inútil te espero.

Me lavo la cara y me miro al espejo, todo tranquilo y ordenado después de otra guerra, pongo algo de música en la radio, y regreso a la cama, y salto a la ventana al menor ruido, esperando que tu alma se presente con su aroma y circule por mis labios.

Esta noche que ni puedo atarme los zapatos, que es más fácil colgarse, que me pudro en tus recuerdos de mujer distante, esta noche que hay fiesta en mi alma, yo te espero.

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MOSCAS SOBRE EL PLATO

aún no encuentro la canción para este poema

No importa que tan bueno seas en algo, siempre habrá alguien que lo haga mejor tu, y te desplace y te deje durmiendo en la calle o en el pasadizo de alguna habitación, la importancia de competir es saber que si ganas no es porque fuiste bueno, sino porque el que fue mejor que tu, ya esta muerto.
Que demonios importa eso, competir, ser mejor, ser la esencia de lo divino. Lanzarse por la ventana y aprender a volar, eso si valdría la pena. Porque la muerte siempre nos llama, pero aún seguimos aquí deambulando con nuestras almas.
Yo era uno de esos, yo quería ser mejor cada día, ahora ya no, es decir ya no de la forma habitual, ahora espero que el mundo se congele, todos quietos y en silencio, seria lo mejor que nos pudiera suceder.
No importa que tan bueno seas llorando, en algún lugar alguien lo hace mejor que tu, incluso se lanza por la ventana, por el puro agrado de alzar vuelo.
Y a quien le interesa eso, lo único cierto es que cada noche estoy aquí leyendo tus poemas, leyendo tus historias, y deseando que seas mejor que yo, cuando yo este muerto.

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Saint Seiya : Theme Triste

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Al principio ya todo tenía un nombre, la ejecución de los actos no alcanzaba a mis dominios, solo la simpleza de la perfección, la unión de comunes experiencias le daban ese sabor amargo a lo sagrado.

Arranco las hojas secas del jardín vecino, y todas rendidas al piso sangran, como si ninguna deseara separarse de la tierra que las vio morir.

Luego y para que no exista insinuaciones, enjuagaré mi piel con el sabor exótico de la mañana, (absoluto testigo será la cuchilla solar que atraviesa mis fachas imperfectas) en una delineo brillante la vileza de la luz lila me nombrará en su eterna amargura…

Para esto, ya casi estoy despierto, incluso saludo a medio mundo agitando los brazos, como si deseara vivir, como si mi café tuviera el toque exacto de la ansiada resurrección.

Guardé el sueño y depuse las armas yá cuando todos los pájaros se aposentaban  en sus nidos, crucé la puerta que dá a la libertad candente, entre silbidos e insultos, un niño acariciando mis rodillas me dá la bienvenida, lleva entre sus ojos una venganza tierna, un encanto remoto que parece una traición.

…Yo que huelo a la muerte prendida en su féretro, yo que casi no me miro al espejo, me asusto y retrocedo y el niño tímido jamás se aleja y quiere repetir sus lágrimas, coge un martillo y se golpea los dientes, se hiere y maldice su aujero hasta deshacerse en recuerdos, y nos confundimos en un mismo silencio, en la misma orfandad de pasajero perdido.

Finalmente, me duermo a vestir mi traje azul, y me aferro al sombrero de espinas que guardo bajo mi almohada, finalmente hay luz.

(Se presume que este canto seria el ayer, si no fuera porque es de mañana, si no fuera por la luz, si no fuera porque me acabo de comprar una vida y no sé que hacer aún con ella.)

Agosto 2007

© 2008 by Chinasklauzz

El Piano: Michael Nyman

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- ¿Porqué no vienes a mí?…

- Porque aún no estoy muerto.

- Y entonces qué haces  bajo esa luna…

- Nada, tan solo la contemplo.

- Vamos músico deja de mentirte, ¿acaso crees que de verdad le importas?…

- No soy músico y no busco su interés, solo su deseo.

- Entonces… ¿Porqué no vienes a mi?…

-Ya dije Lorena, no estoy muerto.

- ¿Lorena?… ¿Quién es Lorena?…

- Lo dije solo por darte un título.

- Ven, sabes que te amo y que gimo por las noches cuando no te siento a mi lado, encadenate a mi, te amo por el aroma de un ángel enfermo, por las velas disueltas, por mis antiguas pesadillas, por la tristeza púrpura, por todas mis falacias juntas, señor mío te amo en un pacto secreto, te plasmo en mis encantos y faltas tú, solo tú…

- Yo lo sé, lo sé pero aún tengo miedo… Solo eso, aún tengo miedo.

Y Cuando el silencio armaba sus ecos de sirenas, algo por fin habia concluido.

© 2008 by Chinasklauzz

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Y En Los Días Que Vendrán….

Que se mueren de poesía los hambrientos a su agonía es una verdad que no admite consuelos. Porque de ceniza se han fabricado todas las letras: mira lo que hice yo con las mías sobre la cama.

Yo me alimento de ti, yo me amilano, yo me intoxico, yo dibujo mis propias miserias, yo desparramo mi odio, yo vigilo tus sueños, yo danzo en tu misa de cirios y luces.

Que se enferman en deseo los mendigos de la palabra es una infamia que no admite esperanzas. Porque de ceniza están hechas las tristezas: mira lo que hice con las mías entre mis sábanas.

Y en los días que vendrán: mira lo que hice yo con las mías sin darme cuenta.

© 2008 by Chinasklauz

Delirio

Yo sé lo que se teje dentro de estas paredes:

“Si buscas algo que no tengo, encontrarás algo que dejé

y no te importará quedártelo”.

Figura falza

Seee reeesbaló una laaágrima en un traslucido río, sediento, que arrastra por sus paredes gotas de miel en una tormenta de pétalos intactos y colmillos de herida fiera que arrastra asu vez por el aire su vieja pomposidad.

Fatalismo, ardeluz en formavirgen al caer la sombra brama una Dama triste.Acaz, en toda gama, sus Nocturnoz labios, su locura trivial de bañarse en puz, su retocada y fina silueta.

- Al final soy carne – dijo Saturnina la esperpento. Ardesol, espejos negros de frente a la sin-forma, estirpe secante de lo que Nada existe, y de lo que nada nombra.

Saturnina duerme cosida a mi espalda.

Fatalidad: gemidos sin ecos que ignorar.

Fatalidad: figuras-falsas-forman-fanáticos-fatuos-fácilmente-finos.

© 2008 by Chinasklauzz

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