Me atrevo a copiar esta noti­cia por­que es nece­sa­rio que mucha gente se entere.

SOLEDAD GALLEGO-DÍAZ (El País 08/03/2009)

Quien pro­mueva la per­ma­nen­cia irre­gu­lar en España de un extran­jero come­terá una falta grave, san­cio­nada con una multa de entre 501 y 10.000 euros. Lo dice el ante­pro­yecto de modi­fi­ca­ción de la Ley de Extran­je­ría, impul­sado por el Gobierno, que explica en qué con­siste exac­ta­mente esa falta: “Se con­si­dera que se pro­mueve la per­ma­nen­cia irre­gu­lar cuando el extran­jero dependa eco­nó­mi­ca­mente del infrac­tor”. La multa es exac­ta­mente igual a la pre­vista para los empre­sa­rios que no den de alta al tra­ba­ja­dor extran­jero en el Régi­men de la Segu­ri­dad Social o que come­tan irre­gu­la­ri­da­des en el con­trato de tra­bajo. Es decir, se piensa que mere­cen igual cas­tigo quie­nes inten­ten ayu­dar a un extran­jero, pagán­dole la comida o la vivienda, sin sacar pro­ve­cho eco­nó­mico alguno, que a quien se apro­ve­cha de él y le explota. La hos­pi­ta­li­dad, pro­ba­ble­mente uno de los con­cep­tos más anti­guos y con­mo­ve­do­res de la huma­ni­dad, se ha con­ver­tido en el mundo de hoy en una falta grave, que el Estado tiene que erra­di­car a toda velocidad.

Hasta ahora se había comen­tado amplia­mente la dureza del pro­yecto de ley con los inmi­gran­tes irre­gu­la­res, disi­mu­lada, eso sí, tras una larga retahíla de artícu­los en los que se reco­no­cen dere­chos que ya esta­ban reco­no­ci­dos y ampa­ra­dos y que ahora se enun­cian nue­va­mente, como som­bri­lla bajo la que se colo­can nue­vas, y muy dis­cu­ti­bles, nor­mas de inter­na­miento for­zado y expul­sión. Que­daba por acla­rar que quie­nes se atre­van a aco­ger o ayu­dar a los inmi­gran­tes en situa­ción irre­gu­lar, es decir, a seres huma­nos que no han come­tido nin­gún delito, sean espa­ño­les o extran­je­ros lega­li­za­dos, serán tam­bién dura­mente perseguidos.

La idea es tan vio­lenta que el pro­pio texto legal expli­cita que “en la pro­puesta de san­ción se ten­drán espe­cial­mente en cuenta todas las cir­cuns­tan­cias per­so­na­les y fami­lia­res”. Quizá la multa sea menor si se trata de un inmi­grante “con pape­les” que no ha expul­sado de casa a su her­mano, en situa­ción irre­gu­lar, o de un tra­ba­ja­dor social poco dado a cerrar la puerta de su come­dor público. Las auto­ri­da­des pro­me­ten estu­diar cada caso con cui­dado. Lo que importa, sin embargo, no es la bene­vo­len­cia con que se apli­que este artículo de la ley, sino la pro­fa­na­ción que supone su sim­ple enun­ciado. Pro­fa­na­ción no es una pala­bra reli­giosa. Sig­ni­fica des­honra, uso indigno de algo que se con­si­dera res­pe­ta­ble y las leyes, la ley, debe­ría entrar en ese apar­tado. El con­cepto de hos­pi­ta­li­dad tam­poco es un con­cepto reli­gioso. Más bien era una obli­ga­ción impuesta por los dio­ses a los huma­nos en la anti­güe­dad, una manera de hacer­les hom­bres y muje­res. No se trató nunca de una vir­tud moral sino de una res­pon­sa­bi­li­dad. No se trata de ser “hos­pi­ta­la­rios” por­que somos bue­nos y ton­tos (una aso­cia­ción de ideas que tanto gusta a los imbé­ci­les mal­va­dos), sino por­que es una obli­ga­ción del ser humano, una de las más anti­guas que se recuer­dan y reconocen.

Un nume­roso grupo de ciu­da­da­nos espa­ño­les, con­ven­ci­dos de esa obli­ga­ción, ha pro­mo­vido un mani­fiesto para la reforma de la ley que se titula: “Sal­ve­mos la hos­pi­ta­li­dad” (el docu­mento se puede des­car­gar en http://www.dosorillas.org/spip.php?article1833). Entre otras cosas, el mani­fiesto señala que “el Estado espa­ñol pierde toda legi­ti­mi­dad ético-jurídica cuando legisla con­tra el con­te­nido esen­cial de los Dere­chos Huma­nos, des­poja de ayuda a las per­so­nas en situa­ción irre­gu­lar y pre­tende inti­mi­dar a quie­nes ejer­zan la hos­pi­ta­li­dad y el cui­dado del otro”. Entre los fir­man­tes hay repre­sen­tan­tes de agru­pa­cio­nes reli­gio­sas, cate­drá­ti­cos de Dere­cho (muchos vin­cu­la­dos con la Uni­ver­si­dad de Comi­llas), fis­ca­les, artis­tas y ciu­da­da­nos anó­ni­mos, que se nie­gan a dejarse meter miedo y que exi­gen que las san­cio­nes se reser­ven explí­ci­ta­mente para quie­nes se apro­ve­chen “con ánimo de lucro” de las nece­si­da­des de los extran­je­ros “sin pape­les”. Esa men­ción ata­ja­ría los posi­bles casos de emplea­das del hogar en situa­ción irre­gu­lar, que no son decla­ra­das como tra­ba­ja­do­ras y de las que, sin embargo, se obtiene un ren­di­miento, sin colo­car en pie de igual­dad a quie­nes real­mente no obtie­nen nin­gún bene­fi­cio de la ayuda que prestan.

Es cierto que el Gobierno espa­ñol no es el pri­mero en Europa en dar paso a nor­mas de este tipo. Fran­cia, por ejem­plo, ya reco­rrió ese camino. La Ita­lia de Ber­lus­coni ha lle­gado toda­vía más lejos. Lo que quizá resulta más las­ti­moso del caso de España es que las nue­vas nor­mas se van a apro­bar justo cuando la cri­sis mun­dial ha fre­nado en seco, por lo menos de momento, las corrien­tes migra­to­rias y cuando está bajando la pre­sión por la lle­gada de nue­vos inmi­gran­tes indocumentados.

“SALVEMOS LA HOSPITALIDAD”

Tene­mos el deber de com­por­tar­nos fra­ter­nal­mente con los otros

MANIFIESTO PARA LA REFORMA DEL ART. 53 C) QUE SANCIONA A QUIENES AYUDEN SOLIDARIAMENTE A LAS PERSONAS EXTRANJERAS EN SITUACIÓN IRREGULAR.
“Todos los seres huma­nos nacen libres e igua­les en dig­ni­dad y dere­chos y, dota­dos de razón y con­cien­cia, tie­nen el deber de com­por­tarse fra­ter­nal­men­te­los unos con los otros” (art. 1 Decla­ra­ción Uni­ver­sal de los Dere­chos Huma­nos).
Uno de los debe­res pre­sente en todas las cul­tu­ras, y en algu­nas, señal de su iden­ti­dad, es el de la “hos­pi­ta­li­dad”. Este deber ético, tra­du­cido incluso en forma de san­ción cuando su omi­sión pro­voca ries­gos para la inte­gri­dad física del otro, está gra­ve­mente ame­na­zado en España si pros­pera la anun­ciada reforma de la legis­la­ción de extranjería.

A la ten­den­cia cri­mi­na­li­za­dora de la inmi­gra­ción ile­gal (con­si­de­rar a la per­sona que quiere sobre­vi­vir des­pla­zán­dose por el pla­neta como un peli­groso delin­cuente), se une ahora la de apli­car un marco san­cio­na­dor a las per­so­nas que de manera soli­da­ria ejer­cen el deber de la hos­pi­ta­li­dad, colo­cando su com­por­ta­miento altruista como forma pros­crita de“promoción de la per­ma­nen­cia ile­gal en España”. Ello pone en auto­má­tica situa­ción de ili­ci­tud a miles de per­so­nas que acom­pa­ñan, hos­pe­dan en sus casas y apo­yan a per­so­nas sin pape­les. De este modo, ONG, Con­gre­ga­cio­nes reli­gio­sas y ciu­da­da­nos, que vie­nen ejer­ciendo el deber de aco­gida y la soli­da­ri­dad para con las per­so­nas inmi­gran­tes en situa­ción de irre­gu­la­ri­dad admi­nis­tra­tiva, verían per­se­guida su actua­ción. Más aún: la reforma pre­tende ampa­rarse en el silen­cio cóm­plice de los ciu­da­da­nos ante estos atro­pe­llos con­tra la dig­ni­dad humana y los dere­chos fundamentales.

En con­creto, el art. 53 c) del Ante­pro­yecto de modi­fi­ca­ción de la Ley de Extran­je­ría san­ciona como falta muy grave con la multa de 501 a 30.000 euros “a quien pro­mueva la per­ma­nen­cia irre­gu­lar en España de un extran­jero. Se con­si­dera que se pro­mueve la per­ma­nen­cia irre­gu­lar cuando el extran­jero dependa eco­nó­mi­ca­mente del infrac­tor y se pro­lon­gue la estan­cia auto­ri­zada más allá del plazo legal­mente previsto”.

Con el pre­texto de pro­te­ger a los extran­je­ros sin pape­les frente al abuso y las mafias, se incre­menta expo­nen­cial­mente su vul­ne­ra­bi­li­dad y se les priva de toda suerte de apoyo social soli­da­rio. Esta reforma legal tiene una enorme tras­cen­den­cia ético-política: crea una norma que con­vierte en ile­gal un principio-valor tan estruc­tu­ral­mente nece­sa­rio en un Estado como es la solidaridad.

El obje­tivo de esta norma es inti­mi­dar a los ciu­da­da­nos espa­ño­les o extran­je­ros con pape­les para que nie­guen toda forma de apoyo a la per­sona en situa­ción irre­gu­lar y ésta se quede sin nin­gún tipo de ayuda, es decir, en la calle, sin comida, ni ves­tido, ni dinero, para que mediante la pre­sión de esta situa­ción de pre­ca­rie­dad abso­luta, vuelva a su país. Se olvida que “toda per­sona tiene dere­cho a salir de cual­quier país, incluso del pro­pio” (art. 13 Decla­ra­ción Uni­ver­sal del Dere­chos Huma­nos) y que “en caso de per­se­cu­ción toda per­sona tiene dere­cho a bus­car asilo y dis­fru­tar de él, en cual­quier país” (art. 14 DUDH).
Ante esta situa­ción, expo­ne­mos:
1.- Que hemos cons­ta­tado, des­pués de tan­tos años aco­giendo y acom­pa­ñando iti­ne­ra­rios vita­les de per­so­nas en situa­ción de extrema vul­ne­ra­bi­li­dad per­so­nal y social, el valor de la soli­da­ri­dad y la con­vi­ven­cia en nues­tros domi­ci­lios como forma con­creta de expre­sión de corres­pon­sa­bi­li­dad humana y social con aque­llos que no tie­nen los míni­mos de super­vi­ven­cia –casa, pan y trabajo-.

2.- Que una parte sig­ni­fi­ca­tiva de la res­pon­sa­bi­li­dad de la mise­ria en que se hallan los pue­blos de ori­gen de quie­nes tiene que migrar a España está pro­vo­cada por pro­ce­sos his­tó­ri­cos y polí­ti­cas eco­nó­mi­cas y colo­ni­za­do­ras (y des­co­lo­ni­za­do­ras) de los Esta­dos del deno­mi­nado Pri­mer Mundo, que man­tiene intere­ses en el sos­te­ni­miento de regí­me­nes no trans­pa­ren­tes ni demo­crá­ti­cos en el Ter­cero (incluida, por cierto, la venta de armas y el trá­fico de personas).

3.- Que el prin­ci­pio de soli­da­ri­dad para con los más des­he­re­da­dos del mundo es un ele­mento ético de legi­ti­ma­ción en una socie­dad que se deno­mina demo­crá­tica, que con­si­dera que los bie­nes de la tie­rra tie­nen un des­tino uni­ver­sal y que ni la pro­pie­dad ni las fron­te­ras pue­den tener un valor abso­luto ante la mise­ria del pró­jimo y su dere­cho a sobrevivir.

4.- Que el Estado espa­ñol pierde toda legi­ti­mi­dad ético-jurídica cuando legisla con­tra el con­te­nido esen­cial de los Dere­chos Huma­nos, des­poja de todo tipo de ayuda mate­rial a las per­so­nas en situa­ción irre­gu­lar y pre­tende inti­mi­dar con gra­ves san­cio­nes a quie­nes ejer­zan la hos­pi­ta­li­dad y el cui­dado del otro.

Ante ello, con inde­pen­den­cia de otras nume­ro­sas dis­cre­pan­cias, pro­po­ne­mos al Gobierno, en este punto con­creto, como autén­tico mínimo ético, que modi­fi­que el Ante­pro­yecto en el sen­tido de incor­po­rar al texto nor­ma­tivo la nece­si­dad de “ánimo de lucro“en el infrac­tor para que pueda ser sancionable.

Los crio­llos son la exal­ta­ción mani­fiesta de la patria. Cul­ti­van a fondo las tra­di­cio­nes, (¿hay alguna tole­rante?) radi­ca­les fun­da­men­ta­lis­tas, más papis­tas que el Papa, reli­gio­sos a ultranza, patrio­tas tras­no­cha­dos y por supuesto muy ale­gres, muy chis­to­sos. Vivir es un lugar para reírse. Cui­dan sis­te­má­ti­ca­mente de dife­ren­ciar a los demás con res­pecto a su ori­gen étnico, aquí viene lo acla­ra­to­rio, son ciu­da­da­nos a los cua­les la vida les ha bene­fi­ciado de manera directa. Por supuesto abo­rre­cen su ori­gen racial y aplau­den su situa­ción eco­nó­mica. Un crio­llo es un ser mala­ba­rista, intri­gante, poco cul­ti­vado, con un orgu­llo exa­cer­bado con res­pecto a su “perua­ni­dad”. Divi­den al mundo en su corto cerco. Afir­man que los chi­nos ponen tien­das en todas las esqui­nas del pla­neta, los negros son ladro­nes, las cho­las son putas y los indios, son asque­ro­sos. Com­pren­de­rán, son la máquina infi­nita de un racismo letal y efi­ciente.

Acla­rado esto paso a rese­ñar mi expe­rien­cia y la razón de mi analo­gía del crio­llismo peruano con el flamenco.

Desde tem­prana edad viví can­tando en el círculo crio­llo del Perú. Una espe­cie de Jose­lito desen­can­tado de cual­quier régi­men. El des­tino, la pro­vi­den­cia, mi talento para huir me hicie­ron vivir desde los 14 años fuera de mi país de manera interrumpida.

Tengo que con­tar que mi madre es chola, hija de indio cuz­queño y su madre, mi abuela, era chi­lena, hija de chi­leno de ori­gen vasco, y de madre inglesa. Por parte de mi padre mi abuelo fue de Trieste (Ita­lia) judío sefar­dita. La madre de mi padre fue negra retinta, bai­la­rina con­tu­maz y curan­dera en los ratos libres que sus die­ci­séis hijos la deja­ban res­pi­rar. Este curri­cu­lum me define con las carac­te­rís­ti­cas pro­pias del crio­llo peruano. Nací zambo y crecí blanco. Edu­cado en cole­gios de curas agus­ti­nos espa­ño­les y las sába­dos en la Sina­goga mas pobre de Lima.

Ahora paso a des­cri­bir mi expe­rien­cia con el fla­menco en Sevi­lla capital.

El Arte es como el amor, ape­nas bus­ca­mos razo­nes, expli­ca­cio­nes, disec­cio­nes, lo des­trui­mos. Cuando aprendí en mi país el fol­klore caí en la fas­ci­na­ción de par­ti­ci­par en un acto mágico y colec­tivo. Es increí­ble como algu­nos rit­mos hacen reac­cio­nar a nues­tras venas, cómo el cora­zón logra acom­pa­sarse. Pro­vengo de un país donde la vida se dice can­tando. La ale­gría del exis­tir, las difi­cul­ta­des para atra­ve­sar el mundo, la sen­sa­ción del amor y el dolor del aban­dono.

En Perú se canta casi todo. Lo callado es lo peli­groso. Lle­gado a Sevi­lla el fla­menco llamo espe­cial­mente mi aten­ción. Mi fan­ta­sía más salu­da­ble era nunca encon­trar “crio­llos perua­nos” dis­fra­za­dos en otras pie­les. Las sevi­lla­nas, las soleas, las bulerías…haciendo fluir la sen­sa­ción de uni­dad cuando uno asiste a una fiesta en cual­quier lugar del mundo. Esta­ban aquí bri­llan­tes en expre­sión y sobe­ra­nía. Ese con­glo­me­rado de carga emo­cio­nal que arras­tra el acto colec­tivo recrea el arte popu­lar con su color de siglos. Lle­gué a la con­clu­sión que dis­fru­tar del fol­klore es una manera de sen­tirse mas demó­crata, menos bur­gués cul­pa­bi­li­zado. Hablar de lo fla­men­quito como algo per­so­nal parece ser un sín­toma de plu­ra­li­dad y ampli­tud. He visto a direc­to­res de algo, a seño­ras muy com­pues­tas arriarse las fal­das pasa­dos los tres cuba­tas y entrar en un espe­cie de trance vudú reen­car­nán­dose en gita­nas puras. Cual­quier acto musi­cal esta car­gado de una sim­bo­lo­gía nacio­na­lista y social.

Una noche en medio de una fiesta de Feria sevi­llana, los ferian­tes pre­gun­ta­ban qué había pasado con el grupo de “fla­men­qui­tos” con­tra­ta­dos. No llegaban.

Los due­ños de la caseta con­ta­ban mara­vi­llas de sus can­tes y lo gita­nos que eran. Incluso ellos mis­mos, pasa­das las horas, comen­za­ban a exa­ge­rar sus cono­ci­mien­tos de gita­ne­ría con acen­tos impos­ta­dos. Lle­ga­das las cinco de la mañana en medio del baru­llo y el des­con­cierto por la ausen­cia “calé” una señora muy llena de “rebu­ji­tos” apos­trofó:” ¿Qué se podía espe­rar de esa sarta de vagos a los que su mujer les solu­ciona la vida? ” Otra mujer, más entrada en años, sugi­rió que los gita­nos solo sir­ven para eso: “can­tar y engañar”.

Mi des­con­cierto quedó refle­jado en el fondo del vaso de ese último cuba­tita ferial. Regresé recor­dando a los negros en Perú, eran el alma de los fes­te­jos seño­ria­les en mi país del coño sur. Su entrada a la fiesta y su salida siem­pre era por la puerta de ser­vi­cio. El cla­mor patrio­tero de con­tar con su pre­sen­cia e invi­tar­los ser­vía de bar­niz para dar cierto bri­llo social a los seño­res criollos.

La expe­rien­cia de la feria de Abril dejo escla­re­cida la uti­li­dad del fla­men­quito en cier­tos sec­to­res. Siendo este inci­dente pun­tual, reco­nozco haberme negado desde esa noche a las juer­gas gita­nas, por si acaso.
Ahora mismo en Sevi­lla, donde vivo, soy maes­tro de canto, tea­tro y voz .Por mi estu­dio pasan lo mejo­res expo­nen­tes de dife­ren­tes dis­ci­pli­nas artís­ti­cas. La prin­ci­pal duda que le plan­teo a un alumno en la pri­mera entre­vista es si quiere can­tar, actuar o bai­lar ¿Para comer o para vivir? Según esa res­puesta puedo dedu­cir si quiere ser fla­menco o “fla­men­quito”.
La extraña pro­li­fe­ra­ción de dúos, juer­gas fla­men­cas en Anda­lu­cía son una bar­ba­ri­dad. La pre­sunta música popu­lar se ha con­ver­tido en esa falsa voca­ción artís­tica para evi­tar asis­tir a estu­dios supe­rio­res. Supo­nen que lle­varse tres­cien­tos euros un fin de semana armando un fes­tejo es un gran nego­cio, temen a las pre­gun­tas pro­fun­das. Nadie habla de por qué una raza por gene­ra­cio­nes ha tenido el canto como pro­testa o tes­ti­mo­nio de sus mar­gi­na­les vidas. La visión del amor, del pla­cer, del dolor, de la reli­gión pasado por el fil­tro del fla­menco tiene una con­no­ta­ción social impor­tan­tí­sima. Es la voz esen­cial del pue­blo.
La mez­cla de hip hop, de salsa, funky, perreo, de can­cio­nes lati­noa­me­ri­ca­nas con el “fla­men­kito” crea con­fu­sión, no fusión. Logra el come­tido inme­mo­rial del pode­roso: “Divi­diendo, triun­fas. Y con­fun­diendo, ganas el poder.”

Por otra parte fla­menco serio pasa por momen­tos glo­rio­sos a nivel de difu­sión, aun­que muy sos­pe­choso por lo que se refiere al res­cate o la con­ser­va­ción de valo­res originales.

Las excep­cio­nes de gran­des “can­tao­res” aso­cia­dos a los gru­pos de poder no dejan de ser anéc­do­tas cuyo resul­tado no con­tri­buye en nada. Rati­fi­cando la suerte de bufón cor­te­sano a todos estos vete­ra­nos cuya ham­bre y ambi­ción per­so­nal ha recreado esa dupla inme­mo­rial de artista y pode­roso. Los valo­res de una voz no radi­can sola­mente en sus armó­ni­cos, sus for­mas, sus tesi­tu­ras y sus fue­gos. Una voz es el fruto del esfuerzo y la con­cien­cia. Los mis­mos pája­ros can­tan ama­ne­ce­res sabién­dose por­ta­do­res de la ale­gría y la belleza con­cep­tual de ese encuentro.”Lo puro no es seguro” el purismo con­tri­buye a nada. Lo impor­tante será con­ce­bir un mundo más equi­ta­tivo en las artes. Que sean los que están y que estén los que son. El veneno prin­ci­pal de la liber­tad de exis­tir como artista se llama sub­ven­ción. Es el bocado per­fecto para cual­quier domesticación.

Negros, cho­los, chi­nos, mula­tos. Gita­nos, Inmi­gran­tes, gays, fri­kis, pira­tas, marginales…en fin, seres nor­ma­les. Gen­tes reales hemos con­se­guido tener siem­pre la voz del canto popu­lar como res­puesta con­tun­dente ante el abuso.

Fla­menco y liber­tad en Amé­rica son sinó­ni­mos. ¡No nos desengañen!

Richard Villa­lón
Sevi­lla, jue­ves 16 de Abril
www.richardvillalon.com

(*)Bonobo (Pan panis­cus), tam­bién lla­mado chim­pancé pigmeo (o menos fre­cuen­te­mente chim­pancé grá­cil o chim­pancé enano) Las rela­cio­nes sexua­les jue­gan un papel pre­pon­de­rante en las socie­da­des de bono­bos, ya que son usa­das como saludo, como método de reso­lu­ción de con­flic­tos, como medio de recon­ci­lia­ción tras los mis­mos, y como forma de pago mediante favo­res tanto de machos como de hem­bras a cam­bio de comida. Los bono­bos son los únicos pri­ma­tes (aparte de los huma­nos) que han sido obser­va­dos rea­li­zando todas las acti­vi­da­des sexua­les siguien­tes: sexo geni­tal cara a cara (prin­ci­pal­mente hem­bra con hem­bra, seguido en fre­cuen­cia por el coito hembra-macho y las fro­ta­cio­nes macho-macho), besos con len­gua y sexo oral.

Años antes, repre­sen­tando a México en la Feria Uni­ver­sal Expo-Sevilla 92 unos “pitu­cos” perua­nos pre­gun­ta­ban por qué repre­sen­taba a otro país como can­tante y entu­sias­ma­dos ala­ba­ban al “Chino”, había mejo­rado el Perú. Incluso insi­nua­ban, cul­pando al Con­greso, que ponía impe­di­men­tos a la labor del señor Fuji­mori.

El día del ensayo gene­ral de mi con­cierto por México vinie­ron un grupo de perio­dis­tas pre­gun­tando si estaba de acuerdo con el “auto­golpe” .Esa tri­qui­ñuela sonó igual a un niño capri­choso pegán­dose en la cara hasta ponerse rojo y jus­ti­fi­car fie­bre. Auto inflin­girse algo es un arma peli­grosa, men­tal­mente desequilibrada.

Luego “El Chino” apa­re­cía en los perió­di­cos del mundo como una espe­cie de sas­tre­ci­llo valiente, duen­de­ci­llo excén­trico, leyendo mala­mente algo escrito por otra persona.

Releo noti­cias, con­je­tu­ras y ese raro pre­mio acerca de que si somos el pri­mer país Lati­noa­me­ri­cano haciendo cum­plir crí­me­nes a un dic­ta­dor. Suena ese triunfo como un gol de la Selec­ción Nacio­nal peruana “jugando como nunca, per­diendo como siem­pre”. Sos­pe­cho si los ciu­da­da­nos hace­mos el inven­ta­rio de por qué un señor así fue votado como pre­si­dente. Cómo lo ins­ta­la­mos en la silla de Piza­rro cuando su capri­cho nacio­na­lista que­ría eter­ni­zarse en el poder. Me vie­nen en pro­ce­sión Pino­chet, los Mili­ta­res Argen­ti­nos, Velasco Alva­rado, Hugo Stroess­ner, Mora­les Ber­mú­dez, Fidel Cas­tro…, tira­nue­los en un espa­cio deli­cado del tiempo, sin ir más lejos ahora mismo, Hugo Chá­vez a la pantalla.

Los que nos hemos ido tene­mos pocos dere­chos, en eso coin­ci­di­mos con los muer­tos. Las matan­zas y la vio­len­cia, Abi­mael Guz­mán y sus secua­ces, Laura Botto y su carroña… Ese circo espec­tral debiera ser ana­li­zado para evi­tar su sinies­tra repe­ti­ción. Ese seria un acto de con­tri­ción nacio­nal ¿Por qué existieron?

Si, lo han juz­gado. Él, “cho­cho” sigue escri­biendo en su pape­lito de estu­diante “chan­cón”. Mañana usara eso mismo para defen­derse, eso es lo sim­bó­lico de su exis­ten­cia, su cer­ti­dum­bre de no haber hecho nada malo. Él sabe, hay alguien que gri­tará su nom­bre en las calles de Lima. Las mani­fes­ta­cio­nes popu­la­res y orques­ta­das lo defen­de­rán del curso de la his­to­ria. Él que­ría solo el bien en su Perú ima­gi­nado. En el con­greso ha dejado una hija como una mal­di­ción futura para los pobres perua­nos.
¿Quie­nes pusie­ron “Al Chino” a diri­gir todo eso? ¿Quién le rió sus pri­me­ros chis­tes, sus pri­me­ros ras­gos de dic­ta­dor­zuelo? La señora exal­tada y furi­bunda segu­ra­mente es una de las que creen que el “Chino” nos salvó de algo.

¿No sería bueno jun­tar al “Chino” y Abi­mael frente a frente, dejar­los solos hablando de sus cui­tas y las trai­cio­nes que los han empu­jado al cala­bozo?
¿Sería de jus­ti­cia revi­sar for­tu­nas de los ahora jus­ti­cie­ros? ¿Ana­li­zar el bri­llo en sus ojos ven­ga­ti­vos? Los patrio­tas esos exi­gen desde los juz­ga­dos una jus­ti­cia ejem­pla­ri­zante. ¿Revan­cha camuflada?

¿Sería bueno incul­par a los artis­tas títe­res del régi­men? ¿A los bene­fi­cia­rios indi­rec­tos?, ¿A los cón­su­les de las emba­ja­das? ¿A los seño­res narcotraficantes?.

¿A los medios de comu­ni­ca­ción peruana durante su man­dato?. “El Chino” es la cabeza del ice­berg, ¿Y el resto? ¿Hay más nom­bres para ser juz­ga­dos? ¿Hay soli­dez moral para ase­gu­rar lim­pieza y santidad?

Me estoy poniendo de “pin­cha­glo­bos”, recon­forta saber que la jus­ti­cia aun­que tarde ha llegado.

“Fuji­mori, que gobernó auto­ri­ta­ria­mente Perú durante una década (1990–2000), fue acu­sado de homi­ci­dio, desa­pa­ri­ción for­zada y lesio­nes gra­ves por las matan­zas de Barrios Altos (1991) y La Can­tuta (1992), come­ti­das por un escua­drón de ani­qui­la­miento del ejér­cito, quién acusó a las víc­ti­mas de ser terro­ris­tas. Ade­más fue acu­sado por los secues­tros del perio­dista Gus­tavo Gorriti, y del empre­sa­rio Samuel Dyer, en 1992.”

Es un triunfo ético hallar jus­ti­cia y equi­dad. Nin­guna muerte tiene jus­ti­fi­cante antes o des­pués, nadie devuelve nada .Lo impor­tante es que nunca vuelva a suceder.

¿Y la muerte inte­rior, el exi­lio for­zado de tan­tos perua­nos vagando por las calles euro­peas? ¿Y la muerte civil de des­a­pa­re­cer tras el espe­jismo de mejo­rar? Salir del país empu­jado por la bar­ba­rie ende­mo­niada gra­cias a la ambi­ción per­so­nal de nues­tros líde­res ¿Quién juz­gara todo aque­llo? ¿A quién sen­ta­re­mos en el banquillo?

Nos han qui­tado los panes coti­dia­nos, la cer­ca­nía de la amis­tad, los perió­di­cos .Nos han matado sue­ños esos seño­res cuyo popu­lismo los hace ama­dos e ido­la­tra­dos por cier­tos sec­to­res pau­pe­ri­za­dos. Nos han robado la cer­ti­dum­bre de ser perua­nos. Han sem­brado la duda nefasta si vale la pena repre­sen­tar a un país lleno de tanto sátrapa, tanto arri­bista, tanto blan­qui­ñoso crio­llo. Tanto zambo dis­fra­zado, tanto cholo enaje­nado, tanto negro sen­sua­li­zado, tanto chino ama­ble e invi­si­ble, tanto nisei subli­mado.
Nos han con­de­nado a ser fan­tas­mi­tas. A revi­sar desorien­ta­dos nues­tro curri­cu­lum per­so­nal, sen­tir­nos hijos rene­ga­dos y mal­di­tos por su pro­pia madre.

El terre­moto Alberto Fuji­mori del Perú lle­vara años en ave­ri­guar la can­ti­dad exacta de muer­tos bajo sus rui­nas .Lo siento, no me recrea ver a un señor con ante­oji­tos, senil y des­ba­ra­tado como blanco de un escar­nio edul­co­lo­rado e hipó­crita. No me devuelve nada saber que la jus­ti­cia ha lle­gado por fin. Mi parte íntima de peruano se pre­gunta si esto mismo no será otra cor­tina de humo y en reali­dad, lo peor aun no ha llegado.

Richard Villa­lón
Sevi­lla, Vier­nes Santo, 10 de abril de 2009
www.richardvillalon.com

¿Via­ja­rán estas gotas por la super­fi­cie de tu piel? Será tu traje enra­re­cido, flo­tando sobre la cama, nau­frago de noso­tros dos, tes­tigo mudo de cómo tus manos reco­rre­rán esos cen­tí­me­tros pla­nos a donde lle­gué asal­tán­dote. Es ver­dad, nunca te amaré, lo nues­tro es pun­tual, casi buro­crá­tico. Dos seres enjau­la­dos res­pon­den siem­pre así, como ese horro­roso grupo sevi­llano, los”Siempre Así”. La dere­cha can­tu­rreando, poca gra­cia poseen los afor­tu­na­dos. Fofo y glo­tón es el men­saje cuando en tu vida nada ha fal­tado. Mario­ne­tas de prín­ci­pes des­pi­diendo sol­te­rías, músi­cos ima­gi­na­dos, estu­dia­dos como mal ejemplo.

Una luz, intensa luz en medio del baru­llo de la caseta, calló todo ruido, toda sevi­llana macha­cona .Lle­va­bas tres rebu­ji­tos entre pecho y olvido. Al atra­ve­sar­nos con la mirada supe enten­der esa señal seca que marca el peli­gro indi­cando una deten­ción violenta.

La Feria tiene gar­ganta pro­funda, es una comu­nión de fiesta cir­cu­lar.  Hay que cele­brar, aplau­dir, encomiar, exal­tar. Este año cele­bra­mos haber esqui­vado mila­gro­sa­mente al paro, toro bravo, lo elu­di­mos con la veró­nica insen­sata del “Dios pro­veerá”. Cele­bra­mos que los ban­cos han que­dado cojos y las cate­na­rias del tran­vía una vez más nos las han metido sin doblar. Martha aún flota en el miedo, es un río per­sis­tente. Se des­va­nece entre basura, jira­fas de pelu­che y poli­cías implo­rando con­fe­sio­nes. La impo­ten­cia ante tamaña cruel­dad hace recla­mar fir­mas, en vez de mejo­rar cier­tos cora­zo­nes antes de lo ocu­rrido. Nos dis­traen de aque­llo más oscuro, la cola enre­dada de lo sinies­tro, el plan infi­nito del eterno pode­roso. Debie­ran con­de­nar per­pe­tua­mente a los ges­to­res de la por­no­grá­fica pobreza, para eso nadie se atreve a reco­ger firmas.

Cele­bra­mos a un negrito esta­dou­ni­dense domi­nando un extraño des­pa­cho oval lleno de boto­nes y pas­ti­llas .Cele­bra­mos que los rusos son como los osos: Devo­ran a su presa viva. Angela Mer­kel en reali­dad es una ins­ti­tu­triz y Sar­kozy defiende su cabeza recor­dando guillotinas.

Sevi­lla esta pla­gada de dis­tur­bios, la gente pide cul­pa­bles .Miles de casas están sin estre­nar, recién cons­trui­das, blin­da­das por falta de hipo­te­ca­dos y con­fianza en el porvenir.

Las ferias siem­pre serán deto­nan­tes. Allí se reco­no­cen los miem­bros de una tribu y cada año los des­pa­re­ci­dos son tra­ga­dos secre­ta­mente por la des­di­chada mano del azar.

La feria en ver­dad es una vitrina donde la vani­dad usa maqui­lla­jes imperfectos.

La rutina del ser per­te­ne­ciente se diluye con la lucha de ser alguien reco­no­cido.
Este año fal­ta­rán los que el des­tino tragó de un golpe, sin eructos.

Cons­truc­to­res, emplea­dos del Corte Inglés. Secre­ta­rias alu­ci­na­das viendo vidas aje­nas más bri­llan­tes que sus uñas de por­ce­lana falsa. Fun­cio­na­rios de La Junta sepa­ra­dos por el extremo rigor de las jerar­quías ran­cias. Abo­ga­dos engo­mi­na­dos, tie­sos en su son­risa. Seño­ras inope­ran­tes car­ga­das de luna­res y flo­res abs­trac­tas. Seño­ri­tos sobre­ac­tua­dos tirando de for­tu­nas vie­jas como sus caba­llos. Iti­ne­ran­tes socia­les car­ga­dos de artícu­los fuga­ces igua­les al humo de un ciga­rro. Seño­ri­tas bien que viven mal, muje­res malas viviendo bien. Sevi­lla se con­suela diciendo: “Siem­pre así”.

Per­dido en esa alga­ra­bía te encon­tré. Son­riente y tra­jeado, zapa­tos cas­te­lla­nos, tu novia huyendo de la san­ti­dad y tus pies can­sa­dos de no que­rer bailar.

Car­ga­mos mucho los que lle­va­mos secre­tos. Lo secre­tos son una espe­cie de gra­nito donde se han escul­pi­dos cru­ces y peca­dos, deseos y verdades.

Como dos ima­nes atraí­dos hacia un abismo inoxi­da­ble, cual cauce irre­me­dia­ble del Gua­dal­qui­vir, como un arzo­bispo exci­tado dis­cur­sando acerca del con­dón. Como un alcalde fas­ci­nado por la Giralda del poder, como dos “canis” abdu­ci­dos por la magia de una cadena. Como un tatuaje para un niñato deca­dente, como mi madre escu­chando mear a mi padre, como los pres­ta­mis­tas y sus telé­fo­nos tor­tu­ran­tes. Así, con esa natu­ra­li­dad, atraí­dos silen­cio­sa­mente, nos acercamos.

Pre­gun­taste si era extran­jero. Pre­gunté si tus ojos colo­rea­ban el aire anochecido.

“Siem­pre así” some­ti­dos a la estu­pi­dez de las pre­gun­tas obvias nos fui­mos al esta­cio­na­miento del Charco de la Pava ¡Qué pavos! Lle­va­bas los vasos de novia para tu “rebu­jita vida”. Entrando al coche, el mundo y la “Calle del Infierno” col­ma­ron com­par­ti­mien­tos sella­dos ínti­ma­mente, clan­des­ti­na­mente. Apa­rea­dos con­tra natura, sin esca­las, nos des­li­za­mos por la mon­taña rusa del dolor libe­rado. Nos bebi­mos como la ultima gota de una bote­lla antes de pedir otro deseo, nos emba­rra­mos como un buzo bus­cando des­a­pa­re­ci­dos. Enmu­de­ci­mos tanto, cual­quier pala­bra hubiera esta­llado como bomba lapa en nues­tra ruta ado­lo­rida. Jamás se com­prueba el final del dolor dando paso al pla­cer, su rumbo cir­cu­lar y ciego tor­tura una vez que el amor se cansa de respirar.

” ¡Qué te guste qui­llo, hasta que te cagues! ¡Soporta hasta que no te duela, cabrón! “Hip­no­ti­za­dos, adhe­ri­dos, aca­lam­bra­dos, feli­ces y fuga­ces. Ojala fuera Siem­pre así… así…así
Que­rido feriante, estu­diante de dere­cho, empa­dro­nado, vecino “de toda la vida” en Los Reme­dios, hijo de líder anda­lu­cista y madre per­sig­nada, dueño de pezo­nes estrá­bi­cos y fimo­sis mal ope­rada. Me estoy bañando de ti, mi mujer supone que las gam­bas de la feria me han caído mal. He vomi­tado la ensa­la­di­lla pen­sando la pro­fun­di­dad de tu boca, la aspe­reza de tu sexo afei­tado. Estoy seguro, tu traje azul escu­cha el agua corriendo sobre tus nal­gas, a lo mejor llo­ras. ¡No puedo llo­rar! Olví­date de mi, menos de lo hecho. Tra­taré de olvi­dar pre­pa­rando mis ense­res de médico, jefe de planta en el Vir­gen del Rocío, este Abril aler­gé­nico del 2009 durante la Feria .Ima­gi­naré alu­ci­nado tus pies en otros seres. Te juro no pisar rabio­sa­mente el pedal de la velo­ci­dad del olvido, en gen­tes como yo: Hete­ro­se­xual disi­dente, pío, pijo con­ven­cido, decente.

“El paro vol­vió a subir en marzo y ya supera los 3,6 millo­nes” repite la voz de mi alma. Agra­dezco haberte rap­tado, haberme esca­pado del mundo. El tiempo exacto e infi­nito de una con­vul­sión feroz…

Richard Villa­lón
Sevi­lla, Abril de 2009
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Especial para Muladar News

Tu número telefónico repitiéndose dentro de mi camisa, consiguió dejarme igual que a un semáforo en medio de la garúa limeña. Mamá repetía: “es un hombre raro”. Tus ex-mujeres nunca hablaban mal de ti, te evitaban. Mis amigos auguraban: ”… ese huevón mira igual a cuando uno tropieza en la calle con un ciclista recién atropellado y no hace nada por socorrerlo, ese “pata” es un hombre malo”.  No les hice caso.

Busqué un pretexto, la Avenida Larco a los quince años era una vitrina opaca, sin monedas para comprar. Al traspasar esa primera vez tu puerta, mi corazón se desbocaba. Preguntaste amable si buscaba agua, los vellos de tus manos al acercarme el vaso fueron un rayo de electricidad.

Hablamos de Velasco Alvarado, el círculo universitario, si los desaparecidos eran un cuento. Palabras lentas, luces sicodélicas imaginarias, la velocidad del mundo ralentizada. Jugamos como quien juega con un ratón, viéndonos tras la cámara oscura del deseo, adivinando un habitante alado agazapado detrás del silencio intempestivo.

Una cicatriz quedó de ese encuentro. Tu olor permaneció dentro de mí. Pasaron las semanas raudas, un viernes tomando guinda en la Huaca Juliana, acabé cortando con mi enamorada. Aceptamos aliviados algo presentido desde aquella vez que aburridos nos prodigamos.

Odié cada paso de la Avenida Larco, aborrecí que fueras amigo de mi mamá. Las madres se equivocan poco. Supuso mi caída en tu trampa cuando nos presentó. Mi desasosiego la hizo animarme a irme a Chosica o a Huancayo a ver las dos cordilleras retándose en hermosura y soledad. Una tranquilidad maquillada tranquiliza siempre a los demás.

La frustración personal despertó el rojo en mi espíritu. De buenas a primeras me encontré pintando carteles en el zanjón .Odiando a la Junta Militar, a los rochabuses, a la desigualdad del mundo. Reconvertido fui alfabetizador voluntario, minero impostado, campesino alegre, obrero exaltado. Viendo a Cuatrotablas terminé comprendiendo perfectamente la retórica del vacío. Luego con “Yuyachkani” acabé dándome de bruces con el panfleto, la sedición fatua, el odio cholo disfrazado de vanguardia cultural.

Las huelgas pintaban romanticismo “huachafo” a mi falsa insubordinación. Mi rebeldía confundía la pasión negada con la lucha social.

Cuando “Tiempo Nuevo” dio un recital en La Cabaña te vi con un chico francés poniéndote su cigarrillo encendido en los labios. Lo acariciabas con la satisfacción de haber recuperado a un animal domesticado.

Al salir del teatro imaginé una persecución policial. Como no me persiguieron, frustrado y rabioso maldije con todas las fuerzas “al pueblo unido”, mi separación diametral de tu vida fascinante. Caminando por Paseo de la República, subí por el Jirón de la Unión y en Plaza San Martín le grité ¡Maricón! a un señor que no era maricón.

¡Qué bien mirabas, Lucho, que bien asaltabas! Sabías licuar la sangre. Llamabas a mi madre hablándole de mi talento, le aconsejabas mandarme a Europa:

” …Tu hijo en Lima se va asfixiar, es un “chibolo” muy inteligente, haz un esfuerzo, acabará en Sendero Luminoso…”

Una tarde luego del colegio, te descubrí desnudo en el pasillo de mi casa llena de ventanas, al lado de una costilla de Adán… Me miraste sonriendo y comprendí tu astucia. Usaste mi confusión, mi debilidad para acceder a mi madre.

Oí tu orín llenando de ruido la acústica del baño, ¡Tú si eras un cabrón terrorista! Tomaste lo necesario, incluso te afeitaste. Saliste de casa, mi madre nerviosa, contrariada, no acertaba a decir algo. El olor a Acqua Velva dejó ambientando la escalera, las toallas tenían tu cara satisfecha, al revés del famoso sudario de Turín.

Tu Volkswagen naranja con el tiempo, aun repercute, es un desfile patrio en mis madrugadas. Como una losa pesan ciertos recuerdos.

Dos meses después, en “El Perseo” nos reconocimos en la escalera. Llevabas un polo Lacoste, pelo mas largo, tus amigos festejaban algo carente de gusto. “La Chola Caderona” volvía loco al personal y Roberta Flack asesinaba suavemente con su canción. Al despedirnos ratifiqué, Dios es caprichoso y tenaz escogiendo castigos.

El jueves siguiente aparecí en la Iglesia del Colegio San Agustín, mi colegio, un cura español pidió explicación de mis tristezas. Hablamos del pecado, las dudas… Sentí tu aliento imaginario en la nuca. Besé automáticamente al cura en la boca. Enredados como pastores alemanes, animados los demonios, “cachamos” equilibrándonos en el coro. Perfectamente inventé en otro cuerpo, el cuerpo deseado. Lima llamaba desde lejos, el sacerdote oliendo aun a sexo, dio un discurso sobre la discreción y su “putamadre”. Autómata, zombie, sudoroso, yo llevaba tu dirección en el instinto.

Llegando a tu casa desaparecieron las palabras, apareciendo una serie de imágenes rebobinadas, corriendo, una saliva intensa fracturando itinerarios. La desnudez, la sensación de tu piel conformaron la pieza ausente de mi rompecabezas .Eras esa otra mitad ansiada para evitar la rotundidad el frío. Por ese método equiparé:(*) “Cachar” y amar, siendo igual, no son lo mismo.

No subsistieron heridas de esas sombras, persistiendo tu olor a pisco debajo de la axila derecha y tus pelos rubios en mi calzoncillo verde.

Al dejarme en casa, mi mamá te vio. Entré alucinando, dichoso al comedor.

Mamá alegremente triste tenía mi pasaje a Europa. Aliviado decidí dejarte lejos de mi bondad por mucho tiempo…

Comimos sopa a la minuta y tallarines verdes. Al servir la mazamorra, una cuchara tropezando nos hizo reír divertidos y locos. Éramos madre e hijo despidiéndose de sus miedos. Transformados extrañamente, gracias al azar y a ti, en “hermanos de leche”.

FIN

(*) Cachar:  Peruanismo que habla de la la conjunción copulativa.

Richard Villalón

Sevilla, 28 de febrero de 2009

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El gobierno de Perú ha sido blanco de fuer­tes crí­ti­cas por recha­zar una dona­ción de US$2 millo­nes ofre­cida por Ale­ma­nia para cons­truir un museo en recuerdo de las víc­ti­mas de vio­len­cia armada que asoló el país en la década de los ’80 y ’90.”
Dan Collyns.
BBC

Por: Richard Villa­lón

Durante la fabri­ca­ción del Arca, Noé paseaba ner­vioso, horas con­fu­sas meditando.

“¿Y si olvi­dara a alguien? ¿Y si tanto árbol des­truido no sir­viera de nada? ¿Y si fuera una alu­ci­na­ción la voz escu­chada y no llo­viera nunca?”
Semana tras semana titu­beando, ela­bo­rando lis­tas, pidiendo noti­cias de ani­ma­les extra­ños, ase­gu­rán­dose de su exis­ten­cia por boca de otros. Una empresa gran­dí­sima a sus espal­das. Le que­daba la fe, allí flo­ta­ría en último caso.

Una madru­gada tras la deriva del insom­nio escu­chó al otro lado de su puerta una espe­cie de ras­gueo albo­ro­tado, cons­tante. Se acercó curioso, expec­tante, al abrir se encon­tró una ardi­lla gris y son­riente: “Noé, he venido por si te olvi­da­ras de mi. No quiero pere­cer, vie­nen tiem­pos difí­ci­les, estoy aquí para ayu­darte. Traigo un inven­ta­rio de ani­ma­li­llos poco visi­bles, con segu­ri­dad puede ser­virte de algo. Por ejem­plo: Las hor­mi­gas sol­dado, vis­tas solo cuando ata­can. La araña muse­lina habi­tante silen­ciosa en las copas de los árbo­les rojos. El ele­fante enano nunca se deja ver, vive lleno de ren­cor, aver­gon­zado por la minia­tura de su som­bra. El can­guro duplo bolsa, huye por temor a ser uti­li­zado como ani­mal de carga. Mi agenda par­ti­cu­lar tiene espe­cies raras que estoy segura no has visto, ni sos­pe­chado en tu vida de su existencia.”

Noé dio un salto de ale­gría, ase­gu­rando, la pro­vi­den­cia era acer­tada con él. Cargó a la ardi­lla, a sus pape­les infi­ni­tos, la puso en su des­pa­cho presa de una ale­gría ape­nas disimulada.

Con­tento, pro­si­guió la empresa de la cons­truc­ción del Arca. Con­forme pasa­ban los días advir­tió que la ardi­lla cam­biaba de colo­res, de hábi­tos ali­men­ti­cios, de voz, de olor.

No enten­día la causa de sus muta­cio­nes. Ella enlo­que­cida con­taba his­to­rias cre­ciendo en deta­lles y gran­di­lo­cuen­cia. Sus entra­ma­das narra­cio­nes con­fun­dían for­mas y espa­cios ocu­pa­dos por ani­ma­les cada vez más increíbles.

Una paloma agra­de­cida con Noé, con­ver­sando sose­gada le contó:”El pro­blema sur­gió cuando se creó a las ardi­llas, un Dios des­preo­cu­pado les dio ale­gría, humil­dad, acti­tud tra­ba­ja­dora, adap­ta­ción a cual­quier medio.

Ter­mi­nando su tarea, al com­pa­rarse con este sim­pá­tico ani­ma­lito, reco­no­ció que sus vir­tu­des supe­ra­ban a cual­quier Dios. Para ven­garse de esos atri­bu­tos la cas­tigó con la pér­dida de la memoria.”

Noé con­fuso son­rió y supuso que la paloma, chis­mosa por natu­ra­leza, había inven­tado esta his­to­ria para des­pres­ti­giar a la pobre ardi­lla. Con la cara hecha una noche, Dios habló por quinta vez con Noé. Bebie­ron varias cer­ve­zas y hablando de muje­res rubias pro­puso man­te­ner­las como un género dis­tinto al resto de lasmuje­res .Noé tímido entre bro­mas pre­guntó: “¿Es cierto que la ardi­lla no tiene memoria?”

Dios serio y cir­cuns­pecto, aver­gon­zado de su mala obra, dejó la bebida dando un dis­curso vacuo acerca de la incon­sis­ten­cia de la memo­ria. Luego de escu­char a Dios, Noé res­pon­dió:” Será lo que digas pero en reali­dad es una tre­menda putada. ¿Quién le dirá a la ardi­lla el lugar donde esconde su des­pensa para sopor­tar el invierno? Dios repuso: “Los cli­mas y las premoniciones”.

¿Quién le dirá a la ardi­lla si es hem­bra o macho? “Los ins­tin­tos y los calo­res” res­pon­dió Dios ¿Quién le dirá su misión vital? Dios reco­gió su atado y salió sin des­pe­dirse, indignado.”

Noé, quieto y taci­turno, no sabía real­mente con­tes­tarse a si mismo.
¿De qué ser­vi­ría sal­var a la huma­ni­dad, al total de sus espe­cies, si alguno no tuviera recuer­dos? Los recuer­dos son el com­bus­ti­ble para avan­zar en los cami­nos difí­ci­les y sinuo­sos. Las nos­tal­gias son una llama alum­brando la oscu­ri­dad del miedo. La hoguera que abriga cuando el dolor espanta.

Noé llevó a la ardi­lla en su viaje .En el trans­curso de las tor­men­tas la ardi­lla no dejó de inven­tar his­to­rias sobre su ori­gen y su vida Noé la amó calla­da­mente. Un ser des­me­mo­riado está con­de­nado a vivir la mitad de su destino.

Los demás ani­ma­les com­pa­de­ci­dos, dis­tra­je­ron sus mie­dos a los rayos, los true­nos, las olas altí­si­mas, vio­len­tas y sal­va­jes. Ensi­mis­ma­dos atra­ve­sa­ron un dilu­vio para sal­varse y lo terri­ble fue via­jar junto a un ser des­ti­nado a olvidar.

Lo que nunca fue posi­ble olvi­dar para ellos, fue­ron los cinco minu­tos antes que la pri­mera gota comen­zara a caer. Apa­re­ció Dios agi­tado y odioso metiendo de manera pre­po­tente a varios enchu­fa­dos al Arca. A los obis­pos los cali­ficó de ani­ma­les pas­to­res, a los pre­si­den­tes, de aves migratorias.

Puso a los ban­que­ros en una jaula dorada y adujo que su exis­ten­cia con­tro­la­ría la pobla­ción exce­siva de la raza eterna de los pobres. A los mili­ta­res los cali­ficó de osos cen­ti­ne­las de lo correcto. Tam­bién dejó una caja lumi­nosa de madera emi­tiendo luz azul res­plan­de­ciente. Sería la nodriza del futuro, lle­na­ría de deseo con­su­mista a la huma­ni­dad, extir­pa­ría nues­tro afán de rebel­día cuando empa­cha­dos de reli­gión y siglos qui­sié­ra­mos cam­biar los órde­nes estric­tos. La llamó tele­vi­sión, ella des­via­ría los impul­sos de la memo­ria. Col­mán­do­nos de des­in­for­ma­ción cons­tante. Quien lleva dos relo­jes se arriesga a no saber la hora exacta.

La rabia de esa injus­ti­cia, más la his­to­ria triste de la ardi­lla con­ven­ció a los ani­ma­les de adqui­rir la cos­tum­bre de estar des­pier­tos a horas dife­ren­tes de los hom­bres, evi­tando enfren­tarse y recor­dar rabio­sos ese terri­ble alter­cado. Indig­na­dos cor­ta­ron el len­guaje uni­ver­sal con el que se habían comu­ni­cado hasta enton­ces con los seres humanos.

La ardi­lla dejó un silen­cio pre­mo­ni­to­rio. Lle­gada a la tie­rra seca se ins­taló y reaco­modó ciega en manos de su suerte. Sabe­mos su lucha coti­diana por recor­dar algo suyo. La falta de recuer­dos des­mo­rona cual­quier sueño. Su vacío inte­rior a veces la ha trans­for­mado en plaga, en inmi­grante, en terro­rista, en faná­tica reli­giosa, en delin­cuente común. Otras veces, en lámina colo­rida para ser estu­diada como ani­ma­lito extin­guido. Muchos seres huma­nos nos nega­mos a ser esa ardi­lla cas­ti­gada, des­me­mo­riada. Dios nunca ha dado expli­ca­cio­nes caba­les de por­qué el olvido domes­tica cual­quier acto progresista.

Ahora recuerdo el Holo­causto judío, Aya­cu­cho, el man­dato de Allende, la san­gría de Ruanda, la matanza de Gaza, la ope­ra­ción Cón­dor .Las Torres Geme­las des­ma­yán­dose, el tren de cer­ca­nías del Madrid 11M, lo inau­dito de Ciu­dad Juárez…

Car­ni­ce­rías con­fir­mando que el olvido solo es intere­sante para los ver­du­gos.
Jamás tre­paré a los árbo­les para olvi­dar la tierra.

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Sábado, 14 de marzo de 2009

Para mí fue de mayor orgullo saber que deseaba comunicarse a través de Muladar News, considerando además que Richard es de perfil bajo y usualmente no concede entrevistas por muy importante que sea el medio.

En un país dominado por el chisme barato y la falsedad voluntaria, voces como las de este sobreviviente nos trasladan mentalmente a mejores territorios.
.

¿Richard, podrías decirme exactamente lo que te hizo decidir salir del Perú hace ya casi 30 años?

El caos principalmente. Había una gran desorientación con respecto a mi papel como artista. Cantaba mucho, ganaba poco, los medios me apoyaban y eran respetuosos.
Tuve muchos amigos comprometidos con mi trabajo, pero la popularidad no llegaba. Años más tarde me enteré que era más bien popular, eso es muy distinto a ser popularizado. Nadie se gastó un centavo en hacerme famoso pero mis discos se vendieron mucho y las televisiones hacían especiales. La gente de la radio se las jugó personalmente por mi canto.

Llenaba teatros, con los años, cuando veo gente criolla pavonándose de llenar el Municipal o un Estadio me siento satisfecho por haber sido un precursor, puse la canción en los teatros y logré que el público pagara por ver a alguien proponiendo canciones nuevas y miradas distintas acerca de la vida.

Pero yo tenía una insatisfacción muy metida dentro de mí. Luchaba contra la explotación y explotaba a mi madre, a mis hermanas .Ellas creían mucho en mí y les pagaba con aplausos pero nunca con tranquilidad, la situación económica era triste. Me fui además porque los amores en Lima fueron violentos, extraños y no quería acabar siendo víctima de mis apetitos. Aunque parezca duro reconocer en Perú conocí a los hombres más malos que han pasado por mi vida.
La alegría es que no fueron peruanos. Siempre he tenido amores con extranjeros, era una forma inconsciente de buscar identidades.

¿Sientes esa marginalidad en España? Mucho se habla del racismo hacia los sudamericanos, llegan informaciones sobre abusos cometidos por jóvenes españoles hacia ecuatorianos y bolivianos.

La marginalidad es una palabra muy manida. Tan marginal es un asesino como Einstein, Fujimori o una anaconda, con perdón de las anacondas. En España he venido como artista. Canto, escribo, doy clases, trabajo en radio,  televisión, dirijo teatro, participo en guiones cinematográficos. No paro, creo es un lujo. Detesto caer en las manos de un nacionalismo tardío. He visto muchos latinos inventándose patrañas para sobrevivir, algunos han dejado muy mal a sus países de origen. Los abusos los hay en todas partes. El principal abuso es que tu país no oferte coyuntura suficiente para poder vivir en él. La gente aquí se defiende, nunca estoy de acuerdo con la xenofobia, soy un ciudadano del mundo, si el círculo por el que te mueves es lumpen seguramente correrás muchos riesgos. Vivo muy protegido. Mi pareja, marido o como le quieran llamar es un ser protector al máximo. Soy un marginal porque nunca comulgo con la idea del consumo, del aburguesamiento hipnótico. Me gusta tener espacios propios, vivo en un pueblo de Sevilla donde me asaltan ideas y monstruos según mi estado de ánimo.

Aclaro, hay abusos en todas parte pero cada estimulo tiene su resultado. No por ser latinoamericanos vamos a defender a los violentos de ningún bando. Aquí hay bandas organizadas, “ghetos” donde son los mismos latinoamericanos quienes abusan de sus compatriotas. Una serie de factores hay que tener en cuenta cuando se habla del odio y la xenofobia. La situación de crisis europea es muy lastimosa y la gente piensa que los extranjeros, no sólo latinos, son el mal del sistema. Muchos españoles viven desempleados, mucha gente pensante ha sido excluida por sus ideas. Habría que analizar la ideología de los que se van del país .Lo peor es la impostación de clase social, aquí todos los peruanos son “miraflorinos” y de “Lema”. Todos han sido ministros o dueños de haciendas. Aquí hay muchos pobres de derechas buscando acertar la lotería y esa mezcla siempre será explosiva.

¿Te merece alguna opinión lo ocurrido con la periodista Yolanda Vaccaro y su falso testimonio que hizo que muchos Blog’s peruanos la creyeran y reaccionaran de una forma violenta en contra de españoles?

Yolanda Vaccaro es una periodista con quien me comunico por teléfono hace años. No la conozco personalmente, cubre algo de mis actividades cuando le parecen interesantes. Con respecto a la agresión he hablado con ella, creo que no miente. Los periodistas españoles que estuvieron en el incidente contaron que fue serio y no habría motivos para mentir. Ella no quiere hablar de eso, le creo. Es una vergüenza que los periodistas peruanos hayan creído la tergiversación de los hechos. La gente es generalmente igual que su trabajo, Yolanda es seria. De todas maneras habría que analizar la razón de las respuestas violentas con respecto a los españoles en Perú. Seguramente hay más motivos en la Telefónica, que en Yolanda, para reaccionar así.

¿Qué recuerdos te vienen a la mente de tu vida en el Perú: de tu niñez, de tus padres, de tus amigos? Lo primero que recuerdes.

La niñez es la república de la felicidad, la mía fue dulce, con fantasmas uniformados y rodeado de ternura. Mi madre es un ser lleno de dolor llena de una capacidad increíble para buscar la felicidad sin ningún tabú. Mis hermanas son bellas y sensibles, sensitivas y burlonas. En mi familia creemos en el destino, siempre hemos tenido las puertas abiertas para que llegue lo que tenga que llegar, sin retrasos.

Mis amigos han sido fuentes inagotables de energía, poesía y vitalidad. Estaré eternamente agradecido con ellos .Hace dos años fui a Lima y recapacité, es imposible ser mala persona si te has criado y crecido con la gente que he tenido en los alrededores de mi vida.

¿Si no hubiera existido la posibilidad de salir del país, tú que seguramente te conoces muy bien, cuál crees que hubiera sido tu futuro aquí?

Eso de ponerse a elucubrar es perverso, me gusta. Seguramente me hubiera convertido en un cantante criollo, hubiera imaginado viajes inventándome haber conquistado a un público y habría cantado en embajadas reaccionarias como las nuestras en el extranjero.

Como muchas supuestas estrellas han hecho en Perú. Tendría que haber sido “ayayero” de politiquillos de mierda. En el mejor caso tendría una “Fundación de la Quijada” defendiendo los valores de una cultura negra manipulada. Habiendo conciliado con la parte más retrógrada de la sociedad peruana. Habría participado en horrorosas teletones y en homenajes rancios a una Lima Virreynal o al Puente suspirando un pasado inventado dentro del delirio de una aristocracia hedionda y vigilante. Consumiría coca y “zambitos” hasta quedarme sin un centavo. Tendría que haberme tirado del “Salto del Fraile” cuando cansados de mí, no me contrataran ni para un bautizo. Como me conozco muy bien afirmo que ese terror a servir de nada, me hizo salir huyendo de una sociedad racista que mueve “su Cucú” en vez de agitar sus neuronas.

Ser Homosexual en Perú a ser Homosexual en España ¿Cuál es la diferencia?

En cualquier parte si no tienes claro tu código de vida, tu vida será poco valorada, lo pasarás mal. Algunos países tienen aparentemente mas libertad pero el problema personal nunca te lo resuelven. El principal cómplice de cada cual es su ego y su implicación política en una sociedad.

He procurado ser antes que homosexual, un ser humano valioso. Últimamente reconozco haber tenido realmente suerte en nunca haber ocultado mi verdad. Tampoco cuando canto, leo, escribo, trato de crear ideología. Perú es difícil para todos .No creo que haya diferencia en ningún país si te enfrentas desarmado. La cultura, tu preparación emocional y tus aptitudes son parte de una maquinaria para avanzar en la vida.

Perú es duro y España y el mundo entero si te juntas con imbéciles.

Hablaste de querer reconciliarte con tu país ¿quizás este acercamiento a los blogs peruanos es parte de ese proceso? ¿Tienes otros recursos?

Estuve en Lima hace dos años, la gente dio muestras de mucho cariño, admiración y necesidad hacia mi trabajo. Nunca me peleé, el pleito fue y será conmigo mismo. Cuando en Francia me aplaude el público francés, cuando los mexicanos colman mis actuaciones, mi Web y mis blogs, cuando en Italia la gente me recibe de pie, es allí cuando reclamo un lugar real en la cultura de mi país. Los blogs son parte de una nueva forma cultural aunque en el fondo es el recurso atávico del ser humano: Hablar, contar y comunicarse para que nunca pierda razones la vida. Los blogs peruanos me emocionan, me gustaría escribir no solo en Europa para periódicos y medios .Sino también que la gente se enteré de mis ganas locas de comerme un anticucho mientras camino por alguna playa de Zanzíbar, o en Tánger me asalta la hermosura alada de un ser misterioso.

Quiero que mi gente entienda que el amor no es un cliché y que la sexualidad para algunos es la mejor religión y la forma más política de mandar a la mierda a los correctos.
Mi único recurso es mi voz y eso me hace feliz, saber que mi voz es la sexualidad del alma.

¿Te interesaría regresar al Perú para quedarte a vivir o solo por temporadas? ¿Por qué?

Uno es del país donde lo quieren. Perú es un libro extraño a estas alturas, me gustaría recomenzar a leer eso perdido. Conocer nuevos músicos, mas poetas, ver pintores, escuchar a Pamela Rodríguez y su desesperanza, cruzarme por las calles con María del Carmen Dongo y sentir el Tam –Tam de su corazón vertiginoso. Escuchar a Julie Freundt cantándome en el coche mientras Lupe Eslava llena de magia los compartimientos de la tarde. Me gustaría ir al cementerio El Ángel, hablar con los muertos que se fueron sin despedirse. Preguntar por las victimas de Ayacucho y testificar si su desaparición sirvió de algo. Participar de ollas comunes, convencidos que los rebeldes son diferentes a los revoltosos. Cantar en comunidades rurales como lo hice en México tantos años, empaparme del cambio social y tener respuestas para este Perú lleno de casinos y juegos peligrosos. Quiero ir y quedarme el tiempo necesario para que nadie acabe intoxicado.

Escuche en una entrevista que hubo un tiempo que “te habías cansado de cantar” ¿Cuando es que un artista se cansa de su arte?

Me harté del sistema del canto. Cantaba demasiado y los motivos se diluían .La premisa es pasármelo bien y las angustias de cada canción se tienen que recompensar con las alegrías de su buena ejecución. Competir me parece una tortura y he visto grandes cantantes envanecidos creando una corte de cuervos a su alrededor. No soporto a los aduladores. Un día me atreví a pedirle a mi pareja -hoy marido- que me llevara a su tierra para un gran descanso. Lo que yo canto es algo muy minucioso, me preparo para manejar una voz en buenas condiciones, un interior sólido para soportar el peso de las historias. Había llegado a la cumbre de una extenuación baldía. Mi empresa pesaba demasiado, además de artista tenía que cargar con lo empresarial. Los músicos eran como hijos indeseados, lo que rodeaba mi trabajo acababa traducido en números abstractos. José María me llevó a una casa de campo en Sevilla para renacer. Me cansé del personaje exigido, nunca de mí.

Personalmente creo que regresas al Perú para recargar esa mística, esa energía, esa atmosfera que se requiere para crear arte ¿Qué opinas de eso?

Como el cuento del pájaro azul, a lo mejor la felicidad vivía en mi azotea y salí precipitado a otros lugares para capturarla. Uno solo lo aprende cuando algo interior lo convence.

En México te califican de leyenda Urbana, en Europa se te reconoce como “la voz masculina mas portentosa” ¿Porqué crees que en el Perú se sabe muy poco de ti teniendo tanto éxito en el extranjero?

Porque es mejor para ciertos medios matar moscas a cañonazos. Los que me han visto saben perfectamente que tarde o temprano llegará el reconocimiento. La última vez en Lima en un mercado, dos señoras se me acercaron y me invitaron una papa rellena.
Pregunté ¿por qué? Respondieron que se habían emocionado cuando canté “La Pasionaria “en un canal de televisión y porque nunca me parecería a Jaime Bayly.
Ese si que fue un reconocimiento popular, legitimo y espléndido, más valioso que la medalla de las Bellas Artes.

En el Perú –como antes- aún se sigue usando la homosexualidad como un recurso barato de humorismo, como broma mediática y vulgar que atrae a los televidentes y los entretiene ¿Qué opinas de eso?

El humor es un acto inteligente, tiene códigos entre los que se establece la comunicación: emisor y receptor. Más que el uso que hacen los que emiten esos mensajes tendría mis dudas de los que se ríen de eso mismo. Lo más triste es que recurren siempre a vestirse de mujer, emulando a lo más cercano, sus madres, sus hermanas o sus mujeres. Al convertir la feminidad en algo grotesco, uno comprende sus orígenes familiares, mas que rabia, dan lástima.

¿Qué opinas del ambiente cultural peruano?

Diverso, divertido, paradójico y a veces ejemplar.

¿Richard Villalón ha aprendido a aceptar a su país tal como es o aún tiene ciertos recelos?

Bueno, el mismo respeto y temor a cruzar una autopista con los ojos vendados.
Será el país quien acoja mi trabajo, generalmente cada país tiene los gobiernos que se merecen e ignora a los artistas que los embellecen.

En palabras cortas: ¿Qué opinas de la religión? ¿De la década Fujimorista? ¿De los jóvenes?

Cada religión demuestra la existencia del mal. Una década que no se curará en mil años.
Esperemos que el futuro no les quede grande y que el pasado no se derrumbé jamás.

Y Finalmente ¿Por qué elegiste Muladar News para esta corta entrevista?

Porque en los muladares pueden convertirse el amor en basura y la basura en amor. Porque en un muladar de La Victoria encontré muchas razones para luchar y desde los muladares uno dibuja mejores horizontes.

Sevilla, miércoles, 18 de febrero de 2009

Para  Muladar News: Artes y Letras

Richard Villalón
www.richardvillalon.com